Iris, aus der Wurzel.
Gewonnen aus getrockneter Iriswurzel, nicht aus der Blüte. Pudrig, kühl, fast wie Wildleder. Sie braucht Jahre, bis sie riecht.
Rauchholz.
Ein Extrait von Maison Ostrava. Sechs Zutaten, drei Schichten und ein leerer Flakon, den du jetzt füllst.
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Bergamotte, kalt gepresst.
Der erste Atemzug. Hell, bitter an der Schale, und nach einer halben Stunde fast verflogen.
Schwarzer Pfeffer.
Trocken und warm zugleich. Er hält die Bergamotte davon ab, nach Limonade zu riechen.
Leder, weich gegerbt.
Kein neuer Autositz, eher ein alter Handschuh. Es verbindet das Pudrige der Iris mit dem Rauch, der darunter wartet.
Vetiver.
Die Wurzeln eines Grases, erdig und grün. Es gibt dem Duft den Boden, auf dem alles andere steht.
Birkenrauch.
Rinde, die langsam glimmt, nicht lodert. Er kommt zuletzt in den Flakon und geht als Letztes von der Haut.
Verschlossen. Jetzt ruht er.
Was in sechs Farben hineinging, ist eine geworden. Sechs Wochen reift er so, bevor er abgefüllt wird.
Ein Stoß. Mehr braucht er nicht.
Aus zwanzig Zentimetern auf Hals oder Handgelenk. Nicht verreiben, sonst brechen die Kopfnoten zu früh.
Auf der Haut.
Ein Duft ist kein Zustand, er ist ein Verlauf. Die leichten Zutaten gehen zuerst, die schweren bleiben bis zum Abend.
0 min
Bergamotte vorn, der Pfeffer kitzelt in der Nase. Das Holz ahnst du nur.
30 min
Die Zitrusfrucht ist fast weg. Iris und Leder treten vor, pudrig und weich.
4 h
Die Iris wird leiser, das Leder hält. Darunter kommt der Rauch hoch.
8 h
Am Abend bleiben Vetiver und Birkenrauch. Nah an der Haut, wie ein Feuer vom Vortag.
Die Zeiten sind Richtwerte. Warme Haut trägt schneller, trockene Haut hält die Basis länger.
Auf deiner Haut nach 0 min
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